Cobarde

Foto: Javi Calvo

¿Eres tú la que está detrás

escondida en los gestos de siempre?

¿Eres quién dices ser?

¿O respondes a un nombre imaginario?

¿Has sido abandonada por ti?

¿O sólo te has dejado por un tiempo?

No quieres responder, no quieres encontrarte

No quieres asomarte, de nuevo, al vértigo de ahora

¿No cederás ni un día?

Los demás, sin embargo, parece que te miran

como si aún estuvieras

Dos caras, dos sentidos

Dos herrumbres clavadas en el cuerpo

A la altura del torso

Dos latidos revueltos

Infectados

¿Eres tú la que está detrás

De la voz que conocen los pasos de tu casa?

¿Eres quién dices ser?

¿O has matado a quién fuiste?

¿Has sido relegada por ti?

¿O sólo te has dejado por un tiempo?

No quieres responder, no quieres responderte

No quieres asomarte, de nuevo, al vértigo de entonces

¿No cederás ya nunca? 

(Ester de Castro)

Libros de Canela

Foto: Javi Calvo

Entraba muy despacio

Con las botas gastadas de punteras redondas

y el pelo recogido en imposibles lazos

El olor a canela

El frío de los años en la estancia pequeña

En libros y canela convertida la infancia

Repasando las letras con los ojos inquietos

Repasando leyendas en las pastas verdosas

Esperando detrás, algo que convirtiera

los días enfangados en manzanas redondas

La quietud de los verbos

Esa quietud que une, una y otra palabra

La quietud de los verbos

Esa quietud que abraza los hilos de las cosas

El olor a canela

Libre por fin de todo, de aquello tan sombrío

Libre por fin de todo, de nudillos ajados

y negros por la herrumbre

Si volviera a esa línea

partida hace mil años

Con olor a canela y a verbos enlazados

Si volviera a esa línea

repetiría los pasos que daba cada tarde

Al espacio cerrado, con olor a canela

(Texto: Ester de Castro)

Ventanas

Foto: Javi Calvo

El recuadro enmarcado con las nubes al fondo

me abre el universo hacia tu cuerpo

al espacio cerrado que se pliega en penumbra

El lienzo de los años acumula enemigos

en las partes más frías que nunca compartimos

El marco de los nombres con que tú y yo jugamos

nos relega al vacío del que no nos conoce

al olvido profundo de la ficción que expira

La parte de los besos nos hace ser más nuestros

Yo, para ti, contigo, intrépidos colosos

La ventana de al lado sosiega las pupilas

que reflejaron antes tu dolor al morirte

en el centro del mundo de la mitad caliente

en mis silencios

                                          Ester de Castro

La mujer de verde (microrrelato)

Foto: Javi Calvo

Cada día la veía pasar por delante del escaparate de mi tienda de regalos. Llamaba la atención por su forma elegante y decidida de andar y porque siempre, vistiera como vistiera, del color que fuera, destacaba en su indumentaria un algo verde: broche, pañuelo, pendientes o foulard: Un toque leve de ese color llamaba la atención si la mirabas. No es algo, por supuesto, de lo que uno se dé cuenta de inmediato, de un día para otro,  sino que lo aprendí fijándome en ella cada jornada, en ese instante en que se paraba ante lo expuesto en las bandejitas, tras la cristalera, que yo casi nunca cambiaba por pereza. Llegó un momento que casi me obsesioné con su presencia, y esperaba expectante a que esa chispa verde se cruzara ante mi. Una tarde, sin esperarla, entró tras la campanilla de aviso de clientes y tras un lacónico “qué tal” me dijo: “perdón, querría ver ese anillo verde de la derecha”. El anillo era rojo.

E. de Castro.